tag:blogger.com,1999:blog-35776528432589590322024-03-14T07:06:30.102-07:00EL BALCON DE LOLALolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-54707099241797313272012-03-02T00:21:00.001-08:002012-05-04T01:53:48.498-07:00DESDE EL BALCÓN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRcZgdlwYoPCYQ7bixP26Zd9N_g3DOIIL9ykc8wfBHu4DMebSL6hw9w7dSE0YMrprop5w1-of94W3V4IvDutU40fc0tSQ482IRXG-qIvI4XVJKniQCJuXsSvzqHcKQTJFOilsYfZ-MwEWr/s1600/mujer+en+balc%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRcZgdlwYoPCYQ7bixP26Zd9N_g3DOIIL9ykc8wfBHu4DMebSL6hw9w7dSE0YMrprop5w1-of94W3V4IvDutU40fc0tSQ482IRXG-qIvI4XVJKniQCJuXsSvzqHcKQTJFOilsYfZ-MwEWr/s320/mujer+en+balc%C3%B3n.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> <b>Llevaba varias tardes haciendo lo que más le gustaba hacer, en cambio ya no sentía lo mismo. Con los folios en blanco sobre la mesa y el lapicero lleno de bolígrafos ajados, las ganas de escribir habían desaparecido.</b></span></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b> Levantó la vista hacia el ventanal que tenía enfrente. La luz amarillenta del atardecer se dejaba entrever. En otro tiempo, un cigarrillo habría resuelto el momento llenándolo de humo y placer pero había decidido dejarlo .</b></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b> Se levantó de la silla y se acercó al balcón. Los edificios de piedra conforman una plaza llena de magia. Aún no sabía por qué se sentía tan atraída por ese lugar. Sobre sus tejados las chimeneas apuntaban a un cielo rojizo con el sol poniéndose en el horizonte de la sierra. La imagen de esas piedras , ahora decadentes pero de pasado magestuoso, siempre traía a su cabeza la huella de momentos atesorados en su interior; su vista se perdía por momentos en el vacío hasta que daba de nuevo con el cristal. </b></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b> Con un movimiento preciso corrió los visillos; volvió a la mesa y metiéndose un trozo de chocolate en la boca esperó que volvieran las ganas de seguir inventándose historias; eran las mismas ganas que desde hacía tiempo tenía de reinventarse a sí misma, escribiendo sobre los folios en blanco la entropía de sus recuerdos; viéndolos sobre el papel parecían tener otro sentido, podía llamar a cada cosa por su nombre sin que doliera y las palabras ocupaban un nuevo orden que antes no encontraban.</b><br />
<br />
<b> Sin embargo había días como este en los que la memoria vivida y las ganas se quedaban colgadas en el balcón, enganchadas en la ausencia transparente del cristal del ventanal, sin querer fundirse tal vez contra la rugosidad de las piedras medievales que le envolvían, y retornar a los folios en forma de historias reinventadas.</b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-63511214738885296242012-02-08T00:29:00.000-08:002012-05-04T01:50:48.251-07:00ESCRIBIR<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2_DGYvPwlS9l8Z510trM_KUzyAQtsq94ePchyUUfY-WU8kZCm5VhMlk3_c9rXJ_WpMW3FDphUSptOrTsaIhGbPnOIwmv3_lGtqvhQtRq2ep6Ua3qfiq2x9Oppypa5AOVaoTZKUS2HiGRl/s1600/ropa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2_DGYvPwlS9l8Z510trM_KUzyAQtsq94ePchyUUfY-WU8kZCm5VhMlk3_c9rXJ_WpMW3FDphUSptOrTsaIhGbPnOIwmv3_lGtqvhQtRq2ep6Ua3qfiq2x9Oppypa5AOVaoTZKUS2HiGRl/s320/ropa.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>No estoy segura de que escribir tenga sentido.</b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b>Tal vez lo hago para resignarme con una realidad desdibujada; las historias que cuentan otros siempre me parecen mas hermosas, y las mias, mas perversas. </b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br />
</b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b>Quizás al escribir consigo imaginar la otra vida que hubiese podido tener, si no fuera yo, que estoy tan feliz con la que tengo.</b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> O tal vez escribir sea apresar aquello que dejé escapar antes de tenerlo, sabiendo que nunca volverá a ser.</b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br />
</b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b>Acaso escribir es el precio que tengo que pagar para sacar los escombros de los rincones del alma, y poder llenarlos de nuevo.</b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b>Probablemente no sea más que un intento de tener algo contigo, que pasas por mi balcón, te asomas y te marchas sin entrar, ni tan siquiera decirme que estuviste aquí, para que yo no me sienta tan sola en esta costumbre de tenderlo todo al aire. </b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
<br /></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-18294780883553141202012-01-25T01:49:00.000-08:002012-03-02T00:24:51.388-08:00DESPEDIDA<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> <b><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: small;"> Ni te imaginas cómo cuesta acostumbrarme a vivir sin tí.</span></b></span></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"> Tuve que dejarte en la cuneta de mi camino y </span></b><br />
<b><span style="font-size: small;">¡ cómo te necesitaba !.</span></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"> Hemos compartido tantos momentos que no creía posible hacer nada sin tí. Tú siempre a mi lado, transmitiéndome confianza, asido a mi mano, yo besándote, oliéndote..... </span></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"> Te confieso que aún te recuerdo y que en las noches te imagino junto a mí y me recreo con el olor a tí que aún conservo.</span></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"> Si supieras que estoy decidida a olvidarte a cualquier precio; que la monotonía de los días, el aburrimiento cotidiano comienza a tener otro color y que esta relación tóxica que tu y yo teníamos va dejando espacio a nuevos comienzos .</span></b></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"> Querido cigarrrillo, ya no te necesito.</span></b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-54091771592048902682011-12-16T04:23:00.000-08:002012-03-02T00:25:50.589-08:00Microcuento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPZd3Ou6eviq8JfR_uROv78vklutNR35Zz1d5J_GOrD1hrA9LMccDP9kl2Sc2PWUmfiSitFnUGQVVRZ-SVqkD1WHiSEGY84YdGs0Avn2PijvS3Ywtf0Ct5wutvmBhJc-7gGPNadY6cKoF4/s1600/tumba.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPZd3Ou6eviq8JfR_uROv78vklutNR35Zz1d5J_GOrD1hrA9LMccDP9kl2Sc2PWUmfiSitFnUGQVVRZ-SVqkD1WHiSEGY84YdGs0Avn2PijvS3Ywtf0Ct5wutvmBhJc-7gGPNadY6cKoF4/s320/tumba.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt;"> <b> Elena caminaba en una tarde otoñal. El paseo le llevó al camino que conducía al cementerio. Abrió la verja con dificultad; el chirrido del metal envejecido por el tiempo resonó acompasando sus andares. Avanzó por el sendero que se abría entre el destello de mármol de las lápidas; las letras relucían entre flores de plástico , guardando la memoria gráfica de nombres ya olvidados. </b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt;"> Al fondo divisó el panteón de piedra. En ese lugar, muchos años antes, Juan , abrazándola, le contó historias de sus antepasados allí enterrados: su padre, su abuelo... toda una estirpe de hombres rudos y orgullosos que labraron la tierra para salir adelante; le hizo la promesa de enterrarla allí con él cuando ambos murieran como prueba de un amor que le juró eterno y sobrenatural.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt;"> Ante aquel panteón buscó en su memoria qué había sido de aquel sueño de juventud y no encontró rastro. Sus manos tocaron la puerta de cristal vidriado y acercó su cara para ver mejor las lápidas del interior. Allí había una losa grabada en la que leyó:</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt;"> <b><i>“ Juan Rodríguez – Elena Mendizábal”</i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt;"> fallecidos trágicamente </span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt;"> a la temprana edad de 20 años.</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
.<span style="color: red; font-family: Georgia; font-size: 12pt;"></span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"></span>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-34733592379771215402011-12-09T05:05:00.000-08:002012-03-02T00:26:16.327-08:00El territorio de la infancia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFrbadplFVs26aLr88kibpwKfRmm4My0LNGUFomzF-Qvbshnx6pM02JLMmEB_Q9wWH-TK_OieEAlee8x2WmaecSnI0QEMxTtQQNJiQI9gKvoBRkSScZYecbdGj2TtBBCU7Jix3OLqWKKhq/s1600/Mafalda%252Ben%252Bfila.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFrbadplFVs26aLr88kibpwKfRmm4My0LNGUFomzF-Qvbshnx6pM02JLMmEB_Q9wWH-TK_OieEAlee8x2WmaecSnI0QEMxTtQQNJiQI9gKvoBRkSScZYecbdGj2TtBBCU7Jix3OLqWKKhq/s1600/Mafalda%252Ben%252Bfila.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> Las primeras tardes del otoño se hacen frías y cortas. Después de las clases espero impaciente ante el aula de los pequeños a que se abra la puerta. Repaso con desgana y frío en el cuerpo los deberes que tengo que hacer al llegar a casa; mi estómago se anticipa con sonoras provocaciones evocando el bocadillo de pan blanco y tierno que me espera: - <i><span style="font-size: 11pt;">¡qué toca hoy?-</span></i> pienso, da igual mortadela, queso, crema de cacao...... nunca pongo pegas a esa comida del día. Al fin sale mi hermano pequeño, <i><span style="font-size: 11pt;">- dale la mano que no se pierda-,</span></i> resuena en mi cabeza la voz de mi madre, una tarea que cada día me encomienda a mí, nunca a ellos, los otros tres hermanos varones que me esperan en la puerta principal del centro y al vernos salen andando calle abajo charlando de sus batallas escolares del día. <i><span style="font-size: 11pt;">- ¡esperadnos! Yo no puedo con éste.-,</span></i><i> </i>caso omiso, me apresuro tirando con una mano del pequeño y de la otra de las carteras, la suya y la mía que ya va teniendo su peso. </b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> El ejercito uniformado de niños con trencas y calcetines azules y zapatos gorila negros forman una oleada humana de criaturas de tamaños reducidos con un algarabía confusa que se dispersa por las callejuelas. Después de cruzar la plaza, atenta a las indicaciones del guardia para pasar, empezamos el tramo empinado de nuestra calle y nos juntamos los cinco hermanos. Al fondo, nuestra casa nos despierta de nuevo el sabor de la merienda y hace que el paso se haga más ameno. </b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Hoy en la puerta nos espera la abuela con la tata. Adivino caras de circunstancias extrañas que no sé interpretar, pero me hacen recordar que mi madre esa mañana dijo que no se encontraba bien. No me extraña, con esa barriga tan enorme donde al parecer se alojaba otro hermano, seguro que está relacionado con eso. Sin dejarnos subir nos despachan con un bocadillo, nos liberan de las carteras y del pequeño y nos mandan al parque. <span style="font-size: 11pt;">– <i>¡no volváis hasta que vayamos a por vosotros! –</i></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Al fin siento que puedo andar a mis anchas, tanto como me permite este feo uniforme con el que me siento ridícula e incómoda; no sé si me queda pequeño, o es que yo lo ocupo de otra forma, esa falda gris y áspera que antes bailaba en mis caderas ahora se ajusta como un calcetín.</b><br />
<b><br /></b><br />
<b> Me voy al parque donde todas las tardes me reúno con mis amigas; en los últimos tiempos hemos cambiado las sogas de saltar a la comba por corros de conversaciones llenas de complicidad y confesión. De vez en cuando algún chaval se nos acerca y las risitas y empujones que nos damos nos cargan de una felicidad desconocida. Solo cuando se acerca Clemente sube por mi interior algo que aún no reconozco, mis mejillas arden y me quedo sin poder pronunciar palabras, como si éstas no encontraran el camino. </b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Al caer la tarde quedamos pocos en el parque. De lejos veo a mis hermanos jugando al fútbol, como suelen hacer siempre. Cuando pienso en el momento de volver a casa aparece la tata buscándome con la mirada, se acerca, me abraza y me cubre de besos; yo, asustada, me dejo querer por ese gesto tan poco habitual en ella. <i>– ¡Has tenido una hermana! Por fin, Ya no tendrás que planchar tú sola tantos pantalones!-</i> me dice. </b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Por un momento me siento feliz, pero mi extrañeza camino de casa va en aumento, sé que cosas importantes estan cambiando, que yo ya no soy la misma, pero nunca relacioné esto con los pantalones de mis hermanos. </b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-11050959948674964122011-11-25T00:20:00.000-08:002012-03-02T00:27:04.569-08:00SOSIEGO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlfKjFtc4SVA9CXLqkt43h7hXfhpD8r5TXlUkJqGWaAwsddMG9LyPmFp-JdtnIRE1U8p4LmTUGkhgyzLpw0GAptgzLir4oRvCkIUMm3wlTW7Tj40t0MbN7F7E9qjAZWFXmeSDInahS8fwe/s1600/Paula_Rego-021.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlfKjFtc4SVA9CXLqkt43h7hXfhpD8r5TXlUkJqGWaAwsddMG9LyPmFp-JdtnIRE1U8p4LmTUGkhgyzLpw0GAptgzLir4oRvCkIUMm3wlTW7Tj40t0MbN7F7E9qjAZWFXmeSDInahS8fwe/s320/Paula_Rego-021.jpg" width="237" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixtntinmhHAjOH9fI2AwFV36DsAI-oC6wmhxMaD8QhGL1_GI7m5kJc9PF74obfMXUIkFFht_OPlb98_UEuEqCe_ShEqo2gA5a0G7IXGvB08g-8VzkcSBNR9UHbe30LQpIBbkaoX0XaMPRe/s1600/Paula_Rego-021.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana;"> <b style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> Al fin se queda sola. Cuando todos se marcharon de la casa de campo, ella se sentía agotada.Solo le acompaña, como siempre, su hijo, que también se había rendido al sueño y descansaba en la cama grande con la promesa de que ella iría pronto a dormir con él. </b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Se acercó a la chimenea y atizó el fuego; se dejó caer en el sillón amarillo rindiéndose al cansancio ; atender a la familia, mostrarse agradable con todos, estar pendiente de que no faltara nada, el bullicio de los sobrinos, el ajetreo de los platos de la comida, la conversación insípida, todo la había agotado, sometiéndola a la realidad de la cotidianidad familiar. </b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Ahora, en el refugio del sillón, llegaba su añorada soledad. Después de su divorcio había construido con ella una buena relación, la consideraba una buena amiga con la que compartir los mejores momentos; el fuego con su presencia cálida y silenciosa hacía más placentera la ocasión. </b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> El vestido azul, ajado por las idas y venidas en el jardín de la casa, sus pies descalzos arrullados al calor del fuego , sus manos resguardadas en el regazo de los bolsillos y su cabeza reposando en el respaldo del sillón ofrecían la posición perfecta para desprenderse de todo lo que no le importaba . Recuperaba su silencio al mismo tiempo que se llenaba de recuerdos en forma de imágenes . Ya no había heridas, ni pena ni dolor, ni preguntas sin respuestas, el tiempo había hecho su trabajo cicatrizando las marcas físicas y las del alma en un olvido lleno de memoria limpia y organizada para sobrevivir. Era su mejor momento del día y quería disfrutarlo. </b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-71042304419652260372011-11-15T00:02:00.000-08:002012-03-02T00:27:25.838-08:00¡VOLAR !<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgllz4iWX1vR5eZlZGPW7rC4Sk6kGRNbR0oHp_Cx3jHiB1eGc3nWXzXlai05ckt3OxdxDTq4rtX5pvHb97UI9xjJX3u_ECqVpv1wvojn8lNvimJ8ZexZquWnKPIcw_nDngzRwlSsLO-tw20/s1600/Icaro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgllz4iWX1vR5eZlZGPW7rC4Sk6kGRNbR0oHp_Cx3jHiB1eGc3nWXzXlai05ckt3OxdxDTq4rtX5pvHb97UI9xjJX3u_ECqVpv1wvojn8lNvimJ8ZexZquWnKPIcw_nDngzRwlSsLO-tw20/s1600/Icaro.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> </span><b><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Era un bonito día de primavera. El sol entraba a raudales por la ventana. Postrado en la cama del hospital “San Juan”, Icaro sacaba fuerzas de flaquezas para intentar extender las piernas entre las sábanas que le cubrían. A decir verdad, le molestaba tanta luz haciendo brillar los objetos tan extraños que le rodeaban. Se cubrió con la sábana tapándose la cabeza y se centró en sus pensamientos.</span></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> Reflexionó sobre cómo había llegado a esa decadencia física, o acaso ésta era el resultado de algo más que aún no llegaba a entender. El recordaba una mala racha, unos tiempos que se fueron torciendo justo cuando estaba tocando el éxito profesional.</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> ¿Acaso no se había matado trabajando, no era el mejor ejecutivo de la multinacional “Creta S.A.? ¿ no llevaba a casa los mejores dividendos para que no faltase de nada?. Es verdad que hacía muchas horas en la carretera, en reuniones y viajes interminables con “amigos” que le señalaban el camino del éxito y las reglas del viaje. Cuando su cuerpo se agotaba o su mente no daba más de sí, se reponía con ese polvo blanco que le ofreció su jefe. Era un acicate poder compartir con él momentos de euforia y relax. No entendió el griterío y alboroto de su familia cuando descubrieron en su chaqueta el envoltorio de la cocaína. </b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b> En especial fue difícil con su padre, Dédalo, al que en otros tiempos se había sentido tan unido. A qué venían ahora tantas advertencias? ¿ no fue él el que le enseñó que ascender y superarse eran el camino de la libertad?.</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<b>-<span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></b><b>Por ahí no vas bien, Icaro.- había sentenciado cuando discutieron.</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<b>-<span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span>Pero padre, yo sé dónde me meto y además lo controlo perfectamente.-</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<b>-<span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span>Tendrás que parar y pensar dónde quieres llegar. ¿Merece la pena?-</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 18pt; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 18pt; text-align: justify;">
<b> Pero él continuó con la misma vida, sin pararse , porque eso es de débiles y él no lo era. Además estaba el reconocimiento de sus compañeros y sus jefes, ¡esa palmadita en la espalda que tanto le reconfortaba!</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 18pt; text-align: justify;">
<b> La última reunión fue muy intensa, en ella se estaba fraguando su ascenso al Comité Ejecutivo y de ahí a la dirección quedaba un paso; después de la tensión liberada necesitaba tomarse una copas con los “amigos”. Recuerda que la juerga se prolongó y que al coger el coche, por un instante pensó no hacerlo, pero no se paró.</b></div>
<div class="MsoBodyText" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-left: 18pt; text-align: justify;">
<b> De esto y del accidente han pasado ya varios meses y sigue postrado en una cama que no es la suya, sin acertar a mover las piernas, mientras el sol entra sin permiso por la ventana de la habitación. Icaro se queda parado, no le queda más remedio, ya no lo puede controlar, ya no depende nada de él. </b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-74456349751453250482011-11-02T01:34:00.000-07:002012-03-02T02:55:47.045-08:00EL COMIENZO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lXD82Aez12NH6cLdc8QvrhjjO-kgqkCzeG3xxNHlvTuVrbcgQuc3RaFPQOTbR-UIAeOvSOwVXQsUu4PU5QG4ZRKsmyC-Byea-jE4eOT4uIG6OLiMoXzOY_34UmWzFeCvHtLAU1oHMtxt/s1600/la-verdad1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lXD82Aez12NH6cLdc8QvrhjjO-kgqkCzeG3xxNHlvTuVrbcgQuc3RaFPQOTbR-UIAeOvSOwVXQsUu4PU5QG4ZRKsmyC-Byea-jE4eOT4uIG6OLiMoXzOY_34UmWzFeCvHtLAU1oHMtxt/s320/la-verdad1.jpg" width="230" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana;"> <span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> </span><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Aquella mañana él llegó de uno de sus viajes más temprano que de costumbre. Sus negocios eran así y yo asumía aquellas ausencias, cada vez más repetidas y prolongadas, con la complicidad de la mujer que le adoraba y de la madre que no conocía otro oficio que cuidar a sus hijos con esmero.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Aquella noche había sido tranquila, de no ser por la ausencia de la llamada a la que me tenía acostumbrada.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
-<i><b> Todo ha ido bien. Estoy cansado y en el hotel. Me voy a dormir. Un beso a los niños. Os quiero. Buenas noches.-</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Aquella noche no hubo llamadas. Recuerdo mis ojos mirando al teléfono expectantes, deseosos; mi cabeza llena de pensamientos y presagios que revoloteaban como moscardones negros y una sombra negra de traición lacerante que comenzaba a cavar un enorme agujero en algún lugar extraño que desconocía en mi cuerpo. El sueño y el cansancio del ajetreo diario los vencieron. </div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
El pasó al despacho y soltó su maletín. Yo, que aún me encontraba en duermevela le seguí para ofrecerle un café. Así lo hacía siempre. Era el momento del reencuentro, de la charla distendida, de las anécdotas. Así era siempre.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
-<i><b> Tenemos que hablar – dijo.</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<i><b>- Sí, supongo. Ha ocurrido algo? Anoche no pude hablar contigo, tu teléfono no respondía y me quedé preocupada.-</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<i><b>- Bueno, quiero que lo entiendas. No podía hablar. No estaba solo.-</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Mis manos agarraron el respaldo del sillón en un intento de encontrar algo sólido. El terciopelo verde me devolvió su tacto suave. </div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<i><b>- Quieres decir que estabas con ella?. -</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<i><b>- Si. No voy a mentirte.-</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Entonces sí busqué el sillón para dejarme caer en él. Volvieron los moscardones a mi cabeza con sus zumbidos, impidiéndome cualquier reflejo de respuesta medianamente humana. </div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<i><b>- Tenía que decírtelo. Me marcho esta tarde y no volveré.-</b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Y siguió hablando para explicarme lo complicada que es la vida, lo duro que había sido tomar esa decisión y lo endemoniadamente complicado que le resultaba decírmelo. </div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Mientras mis ojos pasaban revista a los libros apilados cuidadosamente en las estanterías; tamaños, temas, colores, cada cual estaba siempre en su lugar, yo me encargaba de ello en las tareas que ocupaban mis días. Ahora lo hacía en un intento de encontrar la armonía y el orden de siempre. Con ello apartaba la desazón, el dolor y ese vacío que iban acampando como la niebla que invade el colorido del paisaje que amamos. </div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<i><b>- No te esfuerces. Ya sé que me quieres. Te apetece ahora un café?.</b></i><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><i>P.D. Como os ha causado perplejidad, tengo que deciros que este post no es autobiográfico. Casi nada de lo que escribo lo es, aunque mi "mirada" sobre el relato os recuerde a mí.¿ Acaso existe algún escritor que no refleje su visión sobre lo que escribe?. En los relatos trato de crear historias que provoquen emociones , no contaros mi propia historia. ! Sería demasiado aburrido! </i></span><i><b><br />
</b></i><br />
<i><b> </b></i> </div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-64150176972228011392011-09-20T00:44:00.000-07:002011-10-03T05:06:51.435-07:00EL TERCER HOMBRE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr4qL4k1wes-63MB4IywENeBNqGjlsGgPSTBGHcpG3tIc3nbMqia-GchgS1wNSh6ax64qrYOzZjVfMY0P6eNsX26kp7o2Pa5SW-oUCSSdHJ-CZGr1oCzwVGikuBuUaGsuE7i7qOTiscWiB/s1600/.tercer.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr4qL4k1wes-63MB4IywENeBNqGjlsGgPSTBGHcpG3tIc3nbMqia-GchgS1wNSh6ax64qrYOzZjVfMY0P6eNsX26kp7o2Pa5SW-oUCSSdHJ-CZGr1oCzwVGikuBuUaGsuE7i7qOTiscWiB/s1600/.tercer.jpg" /></a></div><b> He conocido al Tercer Hombre. </b>La designación no es precisa, más bien fortuíta y caprichosa<b><br />
</b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>El Tercer Hombre, como el de Graham Greene,</b> tiene algo de misterio, y mucho de expectativa. </div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>El Tercer Hombre, como el de Graham Greene, </b>no es sólo un número ordinal. El orden no siempre conlleva "<b><i>ordenación enumerada de las cosas</i>";</b> también desde el caos, a veces, <b>el encuentro de dos seres aislados que chocan en un espacio y un tiempo pueden ser </b><b>orden,</b> por ejemplo, el tercero. </div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>El Tercer Hombre, además de un <span lang="ES-TRAD">Orson Welles magnífico en la película</span></b>, es un "<i>naúfrago"</i>. Así lo he definido. Claro que ser definido por una <i>"disidente"</i> como yo, no tiene mucho valor, ni credibilidad. <b>El naúfrago bracea para sobrevivir, quiere llegar, la disidente ya no bracea, se deja llevar por el oleaje porque le da igual llegar que no. </b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>El Tercer Hombre es un tipo especial. </b>Parece que está por llegar..... o que siempre está llegando...... aún no se si va o viene de vueltas.Me gusta esa sensación de interinidad<b> </b>vital<b>. Qué es la vida si no éso!! </b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-58219019700973446152011-09-15T03:22:00.000-07:002011-09-15T23:47:46.228-07:00VOLVER<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>Siempre estamos de vuelta.</b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>Siempre empezamos de nuevo, y es porque estamos vivos. No está mal estar vivos.</b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>De vuelta a mi pueblo</b>, de donde nunca fui, ni me permitirán ser, donde nadie me espera y ahora que vuelvo sé que algún día me iré.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>De vuelta a mi plaza, </b>donde sus piedras me acogen, cautivándome con su magnetismo pétreo . Unas tienen forma de corazón, sobre otras pasean corazones de piedra pero nunca cambian ni se van. </div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>De nuevo abro de par en par el balcón </b>por donde entra el poco aire límpio que aún respiro. Es mi atalaya desde la que contemplo cómo el tiempo va pasando, transformando la soledad en soberanía, el olvido, invertido a plazo fijo, en una buena renta.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>He vuelto después de abrazar a los amigos</b> que nunca quise quedar en la cuneta de mi camino, porque siempre merece la pena volver a verlos, aunque nos busquemos de tarde en tarde. <b>Con ellos he vuelto a recorrer las pliegues del alma,</b> acariciando las cicatrices de antiguas heridas, cosidas con esmero. Ya no tienen rostro, ni forma, ni nombre. Sólo yo sé el precio que he pagado por ellas, para lucirlas con orgullo, porque ahora sé que el futuro con ellas es mas hermoso que el desierto que me ofrecías.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>Tú, amigo , también has decidido volver.</b> Eres como yo: no hay tiempo para la derrota. Lo hemos hablado, como tantas cosas: el futuro es la única puerta que no puede cerrarse. Tras su umbral los fuertes construyen sin destruir, los miserables arrastran sus ruinas y los débiles acarrean llantos y fatigas. Los dos sabemos en qué grupo queremos estar.</div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Verdana,sans-serif;">Seguiremos adelante, y para ello hay que volver. </b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-17220868872574977622011-08-05T02:26:00.000-07:002011-08-26T00:17:16.245-07:00DISTRACCION VERANIEGA<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;"> <span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> </span><b><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Los expertos en esto de gestionar un blog dicen que hay que escribir, que hay que mantenerlo activo y publicar entradas porque si no el personal se aburre, se cansa y no vuelve a pasar por tu blog. </span></b></div><div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;"><br />
</div><div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Debe ser verdad, pero a veces una está tan abstraída en vivir que no encuentra el motivo o la inspiración; <b>también porque ocurren cosas que mejor no contarlas ni compartirlas, no vaya a ser que al ordenarlas pierdan su magia. </b></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Algunas veces la vida coge su senda derechita y no se sale de ahí, haciéndote sentir que avanzas por ella con la seguridad, la elegancia y el glamour de una top model en la pasarela. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi97_LlRIpLR5CuuGk6RuE57KgfGR4295FlBfMP1RvE1oxsA5aG2Z053stI3gvlwUVsyaARX5FIn3ssLmrji_N8JJ0HQdB75GDzNLuQyA8qQrucKzZriP_RqReDsWjPEn6qh8rNqApC9kML/s1600/scott+y+la+antartida.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi97_LlRIpLR5CuuGk6RuE57KgfGR4295FlBfMP1RvE1oxsA5aG2Z053stI3gvlwUVsyaARX5FIn3ssLmrji_N8JJ0HQdB75GDzNLuQyA8qQrucKzZriP_RqReDsWjPEn6qh8rNqApC9kML/s320/scott+y+la+antartida.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Otras veces te pone por delante los caminos más agrestes y escarpados para que te puedas sentir como Scott y Admusen rumbo a la Antártida. Es en estos últimos caminos en los que me da por esta afición de expresarme con torpes palabras y ordenar mis desvaríos mentales. Como decía Ana María Matute, “<b><i>la literatura es un estado de rebelión íntima que ayuda a trascender las etapas de soledad por las que, tantas veces, transita la vida”</i></b> y ahora no me encuentro en rebelión íntima, más bien en complacencia conmigo misma, y sola me encuentro feliz. </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Debe ser que el verano me entretiene, o que me pasa como a mi abuela que cuando se le llenaba la casa de niños, mi abuelo, octogenario muy bien atendido siempre por su esposa, le decía :</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">_ <i>María, tú me quieres?_</i></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i>_ Ay! Por Díos ¡ Cómo me dices eso?_</i></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><i>_ No , es que te encuentro un poco distraída._</i> </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div> <b> </b><b>Cuando la vida nos tiene distraídos, nos descuidamos de cosas importantes , y colgar en este balcón mis pensamientos para que se oreen, y tú puedas recrearte en ellos, es para mí muy valioso, no sé si a veces interesante para tí. Lo que me guardo para que no pierda su magia , seguro que más adelante se irá filtrando, cuando reposen bien los posos en el fondo y podamos compartirlo como compartiríamos un buen vino. </b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW1uk1r4HW_VLA1ey7GTuxHwW1DjSP1uY3XGP7hr_wF0gqoMnOQOPIZVgL18nAZjpIrK9P3InESV6__Y98nr3L541vLDt87p-kSRrZUTynQbzxD0-s2ZLJ4BQvAUgADAwvRPysycIo-QNC/s1600/vinotinto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW1uk1r4HW_VLA1ey7GTuxHwW1DjSP1uY3XGP7hr_wF0gqoMnOQOPIZVgL18nAZjpIrK9P3InESV6__Y98nr3L541vLDt87p-kSRrZUTynQbzxD0-s2ZLJ4BQvAUgADAwvRPysycIo-QNC/s200/vinotinto.jpg" width="200" /></a></div><br />
<br />
<b> </b> </div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-66242389741714112472011-07-28T16:14:00.000-07:002012-03-02T02:56:20.882-08:00LOS SUEÑOS.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;">La verja del cementerio se abrió con dificultad. El chirrido del metal envejecido por el tiempo resonó acompasando sus pasos; los años habían lentificado sus andares siempre apresurados y decididos . Avanzó por el sendero que se abría entre el destello del mármol de las lápidas. Los nombres brillaban entre flores ajadas, plásticos relucientes de otros tiempos en memoria de nombres ya olvidados.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpULZ6nIiDUqDBBDAguVvhi7q6Ro8PnAsS0zjz6ONz35xBqbBrbm-bpgVJ8n1201h71eSL5IyC5BXMWvxtQv_xn3r9FYzHFqO1-PrhTS4kLe5Cvz1lMhHnB-XQBYJICQQeDTnIallHofR6/s1600/GEDC0494.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpULZ6nIiDUqDBBDAguVvhi7q6Ro8PnAsS0zjz6ONz35xBqbBrbm-bpgVJ8n1201h71eSL5IyC5BXMWvxtQv_xn3r9FYzHFqO1-PrhTS4kLe5Cvz1lMhHnB-XQBYJICQQeDTnIallHofR6/s320/GEDC0494.JPG" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Al fondo recordaba el panteón de piedra. Rememoró, una vez más, la tarde en la que, en ese lugar, él le contaba historias de sus antepasados allí enterrados. Su padre, su abuelo.... toda una estirpe de hombres rudos y orgullosos que trabajaron la tierra para salir adelante. Aún recordaba su promesa de enterrarla allí con él cuando ambos murieran. Eran tiempos en los que aún no había aprendido que la vida nos lleva sin muchos miramientos por donde quiere. Ahora, después de tantos años, le parecía un delirio de mentes adolescentes que creen que todo es eterno, y más los aprietos del corazón. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Nada fue como parecía ser ese día, ni tan eterno, ni tan verdadero. Cada uno vivió su vida desde mundos que nunca se pudieron encontrar. La de él, cosida por la triste historia del alcohol que envileció su alma, engendrando infelicidad a su alrededor, y complicando una existencia que muchos habían augurado exitosa.La de ella, tranquila, predecible, sin más sobresaltos que la crianza de los hijos, la sumisión al hogar y al marido y la adaptación a una sociedad rural y provinciana que no permitía a las mujeres tener muchos sueños, y menos correr tras ellos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Ahora, tantos años después, quería recordar a aquel triste hombre , de vida gris, que en su juventud significó el despertar de tantos sueños. <b>Ella ya se había dado cuenta de que los sueños son eso que nunca llegamos a alcanzar y que cuando creemos tenerlos se desvanecen convirtiéndose en bruma. Sólo los que no alcanzamos son los que no nos defraudan, y perseguimos su estela toda la vida. </b>Por eso estaba allí, en el otoño de su madurez, a evocar ante aquella tumba los sueños que le habían empujado a través de los días y nunca se habían cumplido. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiripqIdTrLv_ZkPt_BLiBf7hJkRgXvrvb7ONn3fkE-Mm37LU5oyHOitHeETBSc0jpZRWddlXk1gS6FH1d8fF5GIoENgKkCosNgH5o4bVYkA830Cv2Rd6Too16dMp1_R92zTbyVm7ke31dp/s1600/GEDC0492.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiripqIdTrLv_ZkPt_BLiBf7hJkRgXvrvb7ONn3fkE-Mm37LU5oyHOitHeETBSc0jpZRWddlXk1gS6FH1d8fF5GIoENgKkCosNgH5o4bVYkA830Cv2Rd6Too16dMp1_R92zTbyVm7ke31dp/s320/GEDC0492.JPG" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> </span><br />
Depo<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;">sitó unas flores frescas ante la lápida; pasó sus dedos por ella recorriendo las letras doradas de su nombre. <i><b>-" Te esperé siempre, pero nunca estuviste a la altura de mis sueños; mejor así"-.</b> </i>Deshizo sus pasos y con lenta predisposición salió de allí para continuar con sus días y sus noches ya sin esperar nada, con el conformismo que recibes de los años ya vividos y guardando muy dentro esa vida con la que un día soñó.</span><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> </span></i><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> </span></i></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-59901481365712231172011-07-11T04:18:00.000-07:002012-01-31T06:02:29.883-08:00HACER HISTORIA.<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> <span style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b> La historia se escribe directa y firme, a pesar de los renglones torcidos. Nunca nadie ha podido pararla.</b></span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLRvc98un6_1SG94TayQBgmDbg7M2ibHyrVWWymw1KjgViSrlty7Z_QySQx6luj5WXfIKvuZZboS5SAYjTZr_nzDK8dwqkt4-XIX8G_4zVRl9lEpXg7HWAjmzt1kmMqTHVN6_CqixDXt6l/s1600/monumentochill3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLRvc98un6_1SG94TayQBgmDbg7M2ibHyrVWWymw1KjgViSrlty7Z_QySQx6luj5WXfIKvuZZboS5SAYjTZr_nzDK8dwqkt4-XIX8G_4zVRl9lEpXg7HWAjmzt1kmMqTHVN6_CqixDXt6l/s1600/monumentochill3.jpg" /></a></span></div><span style="font-size: small;"> <b>Me refiero a la nuestra, nuestra historia, la que se escribe con miles de pequeñas historias, hechos, conversaciones, gestos, palabras, aciertos y errores que van hilando una vida. </b></span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Con la perspectiva de los años aprendí que <b>todo aquello que lanzamos a al universo nos es devuelto en la misma medida y forma.</b> Es un boomerang del que nadie ha podido escapar. Estamos tan absortos en vivir, nos dedicamos a ello con entusiasmo unas veces, con astío otras, que apenas tenemos tiempo para interpretar porqué ocurren determinadas cosas en nuestras vidas. </span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Los hechos simples cambian historias personales; he sentido cómo una mano que roza otra mano llega a cambiar el rumbo de una vida. Una palabra que decimos, la que dejamos de decir, un gesto súbito, una decisión improvisada, son tan importantes como las grandes batallas que cambiaron el curso de la historia de la humanidad.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf_5qhGF5xJhw9epNtM1FqNEKdRmTBA81ewDKw8xUBtFFKMk8E4VmMDuK4DpQxeX6USOzLRs1VjProGBd7rNKczDXiM1j_zBECo3ahm_wbKb2OvqRLTk79FhsHAZ9uZ60gHKdUKcvE9gc_/s1600/manos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="87" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf_5qhGF5xJhw9epNtM1FqNEKdRmTBA81ewDKw8xUBtFFKMk8E4VmMDuK4DpQxeX6USOzLRs1VjProGBd7rNKczDXiM1j_zBECo3ahm_wbKb2OvqRLTk79FhsHAZ9uZ60gHKdUKcvE9gc_/s200/manos.jpg" width="200" /></a></span></div></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Cuando miramos hacia atrás , descubrimos aquellas pequeñas o grandes cirscustancias de nuestras vidas en las que nos vimos inmersos sin demasiada conciencia de lo que hacíamos, y cómo éso supuso un antes y un después que ya difícilmente podemos corregir. Sólo el <i><b>"darse cuenta"</b></i> nos sirve para comprender, aceptarnos y recoger lo sembrado.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> <b>Parece sencillo, "darse cuenta", pero es tan difícil estar en contacto con una misma, saber lo que sientes y deseas, cuando lo que ocurre en el exterior te empuja sin preguntar ni pedir permiso..... Lo que está fuera de la piél no puedes cambiarlo, simplemente "es" , pero podemos escribir y contar lo que nos sucede como la mejor de las autoras del universo literario. </b></span></div><span style="font-size: small;"><br />
</span></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-68345508388252441102011-06-24T00:55:00.000-07:002011-10-04T06:00:29.567-07:00NOCHE DE SAN JUAN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilFE3mzu_KU2gB4XGLUlEAnSF8dfnrgvLFOqqldEBDBCtVjh7UHdiC5YWaQXr9qLEecdcGng7cERTzF03yVn1GjMOFT8IYqWSlHrrIEk-9p-hprQqStWRtX_ymjonmTF4xRc7JLRPmsH8f/s1600/luna-en-sagitario-300x295.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilFE3mzu_KU2gB4XGLUlEAnSF8dfnrgvLFOqqldEBDBCtVjh7UHdiC5YWaQXr9qLEecdcGng7cERTzF03yVn1GjMOFT8IYqWSlHrrIEk-9p-hprQqStWRtX_ymjonmTF4xRc7JLRPmsH8f/s200/luna-en-sagitario-300x295.png" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> Esta noche ha sido la noche más corta del año. Noche empañada de magia, de costumbres ancestrales, de deseos y sueños quemados en el fuego o purificados en el agua.</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Es la noche de los sueños latentes; de esos que nunca dejan de ser sueños porque nunca los alcanzamos. El embrujo de la noche nos lleva al reencuentro con los deseos que el resto del día acallamos sometiéndolos al implacable vivir gregario que hemos inventado.</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Debajo de mi balcón un grupo de gente baila alrededor de la hoguera, cantan , saltan sobre el fuego invocando a la magia. El mayor sueño que buscamos es vivir y morir feliz, algo que a mí se me antoja demasiado inocente, poco humano, muy aburrido. Soy de las que creen que "<i><b> </b></i><i><b>en el dolor nos hacemos y en el placer nos gastamos".</b> </i>No sé de quién es esta frase pero la hago mía.<br />
<i><br />
</i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> En noches como éstas, las emociones siguen su rumbo cavando la trampa de los deseos, que son legítimos, <i><b>pero no todas las respuestas a los deseos son inteligentes, ni nos hacen bien; menos aún si responden a nuestras necesidades porque es entonces cuando suelen ser traicioneros.</b></i> A mí me traicionaron los deseos de una noche de San Juan llevándome a l peor error de mi vida. Este año ya no tengo que quemar nada, todo ardió en el momento en que dejó de tener prestancia; la vulgaridad y la mediocridad arden solas.</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> <b>Muchas noches tiene el año para soñar, para desear, para olvidar,para huir, para recomponer los añicos de los errores, y son largas, cortas, resplandecientes, oscuras, traicioneras o mágicas, como tú las quieras tener. </b></span><b><i><br />
</i></b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-62076439614254483642011-06-02T02:36:00.000-07:002011-08-04T00:59:19.384-07:00LA CARA DE LA MINISTRA<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKkEfSZuTNs3d45CiXRxM8g0t2YzTNazDWRk6sSztFVjzNc2QPPqBhdN0Mv6tuOhNQEbY61e2pG9YieyatSlZwr0uFmoD0-wdlStvMm0YEk_vCEcQfLegLyBscV9LfzIzVl9M5ftFqZpdb/s1600/chacon90_270x250.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKkEfSZuTNs3d45CiXRxM8g0t2YzTNazDWRk6sSztFVjzNc2QPPqBhdN0Mv6tuOhNQEbY61e2pG9YieyatSlZwr0uFmoD0-wdlStvMm0YEk_vCEcQfLegLyBscV9LfzIzVl9M5ftFqZpdb/s1600/chacon90_270x250.jpg" /></a></div> <span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> <span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Me ha conmovido. La foto de Carme Chacón en la ejecutiva del Psoe, un primer plano, me emocionó tanto..... pero también me inspira ternura. Si la tuviera al lado la abrazaría: </span></span><i style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Pero Carme!! es que tú no sabías ya que ésto es así?, Que este juego de la política está hecho por ellos y sigue siendo de ellos?. </i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Carme es como yo, como muchas, en la cara se nos lee todo. En rueda de prensa su boca anuncia un acto de "<i>generosidad</i>", de "<i>solidaridad</i>" por la unidad del partido y su cara expresa rabia contenida, indignación, también desilusión. Es lo que llamamos incongruencia del mensaje.</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Yo pregunto: si ella hubiese tenido la mayoría de apoyos, Rubalcaba hubiese sido igual de generoso?. <b>Creo que no. La generosidad, el sacrificio, son virtudes estereotipadamente femeninas, por eso se esperan de nosotras y se nos piden . Además la política sigue siendo, a mi parecer, una sinfonía de machismos muy bien orquestada. </b>Tanto que incluso las mujeres que están dentro , para sobrevivir, se aplican a los roles masculinos ; acaso tenemos otro modelo? Admiro a aquellas mujeres que introducen otras perspectivas y formas en la política, las hay, es posible, aunque sea en algo tan natural y rompedor como una ministra de defensa luciendo su embarazo; pero también las he conocido que incluso gritaban: <i>"Por mis santos coj____ !! , </i>lo cual me parece la mayor perversión del lenguaje para mimetizarse con la clase política histórica. <br />
<i> </i> </div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Sufro el mal del desencanto con la política, aún no el de la indignación, que está en pandemia. <b>Creo que tendríamos que dar el poder a gente normal pero la clase política se empeña en no serlo;</b> como si al entrar recibieran un bautismo especial. Conocí muy de cerca a un político que se vanagloriaba de ser una <b><i>"persona poco común"</i></b> y ciertamente después comprobé que lo era, poco común por su parálisis moral, por la poca altura de sus valores y de sus compromisos ideológicos y vitales.<b> Está claro que arrastran a la política sus miserias y sus glorias, sus filias y sus fobias, y no podemos evitar que les ocurran cosas como al resto de los mortales pero en el espejo público, o sea, que nos refleja al resto.</b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5kbkQjI36FA9CzD3WADJcfigkLhENh_snVXsphcENl8Wt_3eTMH7h7eRaUKZs6b7StNom0ts4nSJG93TBVY3_68iql6yiiiMZrOYPDxQGvdxQwSxpDzr87B4Zvynawr58g65XB0VZ5dIR/s1600/796380.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5kbkQjI36FA9CzD3WADJcfigkLhENh_snVXsphcENl8Wt_3eTMH7h7eRaUKZs6b7StNom0ts4nSJG93TBVY3_68iql6yiiiMZrOYPDxQGvdxQwSxpDzr87B4Zvynawr58g65XB0VZ5dIR/s320/796380.jpg" width="320" /></a></div> Animo Carme, ésto es sólo un revés que te enaltece como mujer y como política. Yo decidí hace tiempo retirarme del ágora; ahora soy feliz subida a mi balcón, cada dia más florido y soleado; en él tengo una imágen cenital de la vida , de la política, y de todas las especies raras que se pasean por ella. El panorama no es esperanzador, pero al menos seguimos viviendo en democracia. </div> Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-48908686875969416582011-05-15T23:28:00.000-07:002011-09-30T05:11:09.567-07:00SEXO Y ENGAÑO.<div style="text-align: justify;"> <span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"> <span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En esta afición marginal de bloguera que he cogido no quiero levantar la voz. Acaso las palabras calmadas son las que construyen el mundo, el de cada uno. Yo pongo en orden mi cacofonía interior y ya expliqué que ese era el objetivo y única meta de este blog.</span></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"> Sin provocar, hoy quiero hablar de sexo. Y tampoco voy a pedir disculpas a quien le indigne, que los habrá. Cada uno que se aplique su antídoto.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"> Me eduqué en un colegio de monjas y en una familia tradicional, lo normal en mi generación, y en algunas cosas me engañaron., o no me lo contaron todo.Tenían que habérmelo explicado, pero ni lo nombraron. S<b>ólo me inculcaron la idea de que cualquier atracción que sintiera por otra persona,claro, del sexo masculino, eso era amor.</b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"> Así que yo cogí en esos asuntos de atracción siempre el atajo más difícil, más angosto, teniendo caminos más cortos que creí ilícitos.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheinM3hWjBBPF_juv8NoUR7N377mVk1a02y3spbjBGRz0Elmz57t6JZ0xvYh5Rz0zEmH9xaPnadfyM1BNtF-g45XZeiB1vvqQAuu2U6JRLx8TEH_WNIB_5iufYLeRNLuOHX9uCGP6Eleun/s1600/eros+y+psique.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheinM3hWjBBPF_juv8NoUR7N377mVk1a02y3spbjBGRz0Elmz57t6JZ0xvYh5Rz0zEmH9xaPnadfyM1BNtF-g45XZeiB1vvqQAuu2U6JRLx8TEH_WNIB_5iufYLeRNLuOHX9uCGP6Eleun/s320/eros+y+psique.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span"> Me inventé el amor, puse lo mejor de mí, me inventé al que tenía enfrente a la medida de mis necesidades, puse mi mejor cara. Pero era inevitable, lo que no existe , no es sostenible. <b>Llamar amor al sexo sale carísimo, en lágrimas y en dolor. La piel no miente, el amor sí. Siempre. Y duele más cuando afecta a terceras personas.</b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"> Ahora grito la frase de Fernando Castro Florez: <b>" H<i>ay que atreverse a perder el rostro, pero precisamente por haber dado la cara". Y he dado la cara!!</i></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"> Ahora que no necesito nada, ni tan siquiera inventarme entelequias, a estas alturas, me quedo con el sexo. Más límpio, más auténtico, más íntimo entre dos personas que se atraen. La magia de dar-recibir y devolver se da en " el buen sexo" y dicen que a través de éste se puede llegar al amor, pero como dice mi amiga: " Qué pereza!!"</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Posdata: Para ser justa, con ellas, con las monjas y mi madre, no quisieron engañarme, tan sólo someterme a esta farsa para que fuera más feliz. Lo consiguieron, pero aprendí por mí solita otras cosas.</div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-41211660416223923802011-04-05T04:35:00.000-07:002012-01-26T04:35:05.473-08:00METAMORFOSIS<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMLH7UPv3ALLkCw9qRXNE0-xCQj1ChGKYpc4gN5XoEZL0GBDVBZnOaBj_P0RwyMCSAvpF2egvWCyycOqpxLo8eyMOB5s4zc2dNdmQ6Mt3WEU6c8qa2Lz6sLIhW0biFQnHjPxgukSHyZyP4/s1600/metamorfosis-de-narciso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMLH7UPv3ALLkCw9qRXNE0-xCQj1ChGKYpc4gN5XoEZL0GBDVBZnOaBj_P0RwyMCSAvpF2egvWCyycOqpxLo8eyMOB5s4zc2dNdmQ6Mt3WEU6c8qa2Lz6sLIhW0biFQnHjPxgukSHyZyP4/s200/metamorfosis-de-narciso.jpg" width="200" /></a></div> <b><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"> Los dos estaban junto a la puerta. A oscuras y en silencio habían bajado las escaleras que conducían a la salida. Un intervalo para abrir, unos segundos de espera; tan sólo se oía la respiración de él, discontínua, desacompasada, como estertores moribundos. </span></b><br />
<br />
<b><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;"> A pesar de conocer su traición, ella esperaba una palabra, un gesto, pero se había acostumbrado hacía tiempo a que el alcohol le provocara un óxido metálico , cubriéndole desde el alma hasta la boca,nublando su inteligencia e impidiendo la salida a cualquier raciocinio humano. Había tenido muchas ocasiones para olerlo cerca de ella. Tampoco quiso mirarlo; en sus ojos ya no encontraba la nitidez ni la ternura de otros tiempos; se habían vuelto turbios, apagados, como el efecto del vaho que empaña el cristal donde nos miramos.</span></b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> Abrió <b>la puerta dando paso a la penumbra de la noche y una ráfaga de aire frío se coló entre ellos, sintiéndose reconfortada, la oscura habitación de donde venían empezaba a tener el hedor húmedo de la tierra mohosa. En el suelo del portal una rana de piedra le miraba con desdén delatador , bajo ella habían guardado la llave con la que muchos dias accedía a largas noches de pasión y ternura, ahora agonizantes, que habían compartido.</b><br />
<b><br />
</b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b> Hacia adelante surgían los escalones. Le llevarían hacia el exterior de la casa . Si los cruzaba nunca volvería a recorrerlos; ya había recogido todas las pertenencias que había atesorado en esa habitación: una enorme pasión, una fe ciega y una esperanza blanca.</b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b> Decidida, salió a la calle. La luna arriba lucía su sutil insidia de siempre medio oculta tras las nubes; agarró con fuerza su bolso y caminó lentamente en dirección a su casa. </b><b>Un frío extraño le calaba los huesos y tenía la boca seca, o el corazón, pero a éste ya no le hacía caso.</b><b>Tras sus pasos, un reguero de deseos desperdiciados y una llovizna de pena negra iban formando charcos sobre el asfalto. Le acompañaba una sombra de la traición lacerante con la que nunca soñó.</b><br />
<b><br />
</b></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b> Al entrar en su casa, vació el bolso sobre la cama; todo lo que encontró en él, además de sus siempre fieles cigarrillos, fue una enorme compasión, una certeza palpitante y una dignidad descosida. Recogió todo con decisión, los apiló en el cajón de la mesilla de noche y se acostó. Esa noche durmió placidamente después de mucho tiempo.</b></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-53382929517262728412011-03-21T01:42:00.000-07:002012-06-12T06:11:07.694-07:00FOLIO EN BLANCO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5P6cC7VrFSaQ-K7m-0bNz6Fcusp4hkT5ieIEI-5aWrh-rXMm-HwWWOnt3ZvzAm9vRng7surg_88oZNdQ5Zn6aGr6kUcw4NiC6NWbRPjVlyu5bxNrFix6hy1Yxm0wi9zVAUQoMWg61oKfx/s1600/las-musas-de-la-cafeina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5P6cC7VrFSaQ-K7m-0bNz6Fcusp4hkT5ieIEI-5aWrh-rXMm-HwWWOnt3ZvzAm9vRng7surg_88oZNdQ5Zn6aGr6kUcw4NiC6NWbRPjVlyu5bxNrFix6hy1Yxm0wi9zVAUQoMWg61oKfx/s320/las-musas-de-la-cafeina.jpg" width="320" /> </a></div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
Un folio en blanco es mucho mas que un papel.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
Hay veces en que un folio en blanco se convierte en el cubo de basura del alma, recogiendo todo lo que se va marchitando, lo que ya no luce en su esplendor; al depositar las palabras, el papel se lleva todo aquello que sabes que no lo puedes seguir conservando con el mismo brillo que un día tuvo.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
Aveces un folio en blanco es una tentación que aparece en la vorágine de apuntes de oposición y haces un inciso para llenar con palabras de historias sentidas, con recuerdos que te asaltan, creando un pequeño universo momentáneo en el que evadirte.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
En cambio, otras veces, un folio en blanco se convierte en la esperanza de poder explicarte lo que tú no sabes, y me esfuerzo con las palabras, con los signos y sus reglas, haciendo encaje de bolillos literario para contarte lo que sería tan fácil decirte si estuvieras delante.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">
Un folio en blanco puede ser un billete de ida y vuelta canjeado en la mesilla de noche, junto a la cama que compartimos una día llenándola de besos y abrazos desesperados, en forma de nota con un <i>"te quiero"</i> esperanzado o un "<i>olvídame</i>" de punto y final.</div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-81063955731226900172011-03-13T00:49:00.000-08:002011-07-14T01:40:40.918-07:00EL FUNERALHace unos días asistí al funeral de un familiar.A estas ocasiones me lleva más el acto social en sí que el marco religioso en el que se desarrolla, pero fue la ocasión de reencontrarme con las palabras y el espacio físico de lo que en otros tiempos asumí como propio.<br />
No sé si fue lo fastuoso de templo o las frases escuchadas las que me provocaron un estado disonante en el que aún me encuentro. Me agradó que ante lo que estábamos no era un cadáver, sino una vida que se terminaba, aún así, tuve que redefinir todo lo que oía para sintonizar con lo que allí pretendíamos.<br />
<br />
"<i> Con una palabra tuya bastará para sanarme</i>". !Qué hermoso! pensaba yo mientras recordaba ocasiones de mi vida marcadas por la incomunicación, fácil decir que es en el amor ; el dolor que causa una palabra no dicha y el poder de curación de otra pronunciada a tiempo. Pero no sé si el sacerdote se refería a lo mismo.<br />
<br />
"<i> El aceite del consuelo y el vino de la esperanza" .</i>Magnifica metáfora, me decía. Sólo los que lo hemos pasado mal sabemos que unas buenas tostadas de aceite o un buen vino con una amiga nos traen el consuelo y la esperanza.<br />
<br />
El sacerdote seguía hablando de un cuerpo y de miembros anexionados que somos a ese cuerpo. Yo pensaba en la difunta que había donado todos sus órganos y la imaginaba siendo un miembro defectuoso de ese cuerpo al que todos pertenecemos. Creo que se refería al mismo anhelo que sentimos de estar unidos a quien amamos.<br />
<br />
"<i> Baja, Padre amado, a abrir a nuestra hermana la puerta de tu mansión" . </i>Una humilde mujer que había vivido de manera sencilla toda su vida, la vi recorriendo una enorme y majestuosa escalinata y arriba era recibida con los honores de una reina. Bueno, siempre que se le considerara merecedora de ello.<br />
<br />
No quiero ser irreverente. Siempre fui respetuosa con las creencias ajenas, salvo con aquellas que dañan a otros o a su libertad. Y estas no lo son. Pero podría haber formas más directas, palabras más sencillas para explicar el paso de la muerte. No puedo evitar sentirme perpleja ante la difícil traducción que tuve que hacer. O acaso compartíamos el sacerdote y yo el mismo espíritu , pero con distinta melodía.Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-11361835763796902112011-03-03T00:16:00.000-08:002011-08-03T03:46:14.483-07:00VIVIENDO , GERUNDIO Y MITO.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2eb6QYImHLIb8frzyw_l6xVT7acELqR4khoE8TvN58x7ODnUav4B9JRZb2VeZ8Bui0VrI5mAEkpd_JCT2-o3kCQ5uYL21eNZdVqiks3PrC6yH-wps7c7z-8wg2paJrQ_QHyJgSL2y0n2z/s1600/persephone.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2eb6QYImHLIb8frzyw_l6xVT7acELqR4khoE8TvN58x7ODnUav4B9JRZb2VeZ8Bui0VrI5mAEkpd_JCT2-o3kCQ5uYL21eNZdVqiks3PrC6yH-wps7c7z-8wg2paJrQ_QHyJgSL2y0n2z/s320/persephone.gif" width="199" /></a></div><br />
<br />
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> El paso de los años no sólo nos aporta vejez, sino también sabiduría.Este hecho común no pasa desapercibido para nadie que mira hacia atrás. Cuando nos permitimos esta mirada retrospectiva lo mejor es la evocación de aquellos episodios pasados que fueron hilando una historia protagonizada por nosotras mismas.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> No me gusta la palabra destino. Nunca la entendí. Nada se me dió escrito de antemano y creo que a nadie se le puede eximir de escribir con puño firme cada acto, cada palabra, cada suceso....<br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> Cuando pude pilotar mi propia vida conocí la libertad de dibujar cada día los caminos de la felicidad, o al menos de aquello que se me antojaba como tal, a veces sin saber bien si lo era ; confundiendo mis sueños y mis emociones con lo reglamentariamente esperado de mí anduve correteando mil y una formas de mujer.<br />
<br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> Ahora con la sabiduría de los años me permito reconciliarme conmigo misma viéndome reflejada en tantas historias de mujeres que ocuparon la mitología. Sin saber por qué creo que ellas siguen perpetuándose eternamente en nosotras.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> Comencé siendo una <b>Galatea,</b> esculpida por su Pigmalión a su imagen y semejanza. Era sencillo que él me adorara y para mí, sentirme venerada.Pero duró poco el tránsito. Me transformé en la desafiante <b>Antígona,</b> hija de Edipo, retando las normas y encontrando valor en el sufrimiento.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> Por la enajenación que produce el amor, me ví como una bacante, recorriendo el mundo detrás del siempre incierto dios Dionisio, divirtiéndome en sus orgías y festivales etílicos. Aquí fui yo la que derrochaba veneración ante un muro de piedra. Acabé siendo la paciente y fiel <b>Penélope,</b> tejiendo de día y deshaciendo de noche una maraña de sueños esperando el reencuentro.<br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"> Otras ocasiones me dibujé como <b>Perséphone,</b> pasando del mundo de la luz al de las penumbras, reino tenebroso y lleno de horrores, ascendiendo y descendiéndo esperando que alguien bajara a rescatarme. El camino de vuelta lo encontré yo sola porque hoy día nadie baja al infierno a buscar a nadie.<br />
<br />
Aún me queda vida, espero al menos el día de hoy, para transformarme en lo que decida. Una explicación mitológica de mi supervivencia no es más que un lujo que me permito para calmar el vértigo de vivir como quiero y seguir confundiendo los seres monstruosos y mágicos que aún nos habitan.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-24322583645149229772011-02-12T14:39:00.000-08:002011-07-14T02:21:32.625-07:00CALAMIDAD (en conclusión)<span style="font-size: large;"><i>por extraña conjunción en mí,</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i>cuerpo y alma</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i>imploran y suplican al unísono</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i>el retorno a tus Sombras,</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i>pero llega el reinado de la razón.</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i>pobre corazón idiota!</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i>si tuviera cerebro el corazón!</i></span>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-46049000799471867282011-01-26T23:52:00.000-08:002011-02-12T14:27:16.307-08:00CALAMIDAD ( inconclusa)<i><span style="font-size: large;">Pobre corazón idiota!</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">huiste de quien te adora</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">lloras por quien te ignora.</span></i>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-85930545369574641432011-01-26T05:03:00.000-08:002012-01-26T04:36:30.594-08:00DESPERTARES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5eTXY6BxBR6feqhaiZrHskqFi2nlMZBfN4EuUQVW98IpQ1zrTYDV-46EyZK5BqMtO3JaAt1j56g3dFXQhaiAt9P_qZVTVQrnTxO4qJf9NrWZeMSve9ZJdbnDSC1MAPxujtHbfWGDuPm5P/s1600/Oswaldo+Guayasam%25C3%25ADn+%255BEcuador%255D+Madre+y+ni%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5eTXY6BxBR6feqhaiZrHskqFi2nlMZBfN4EuUQVW98IpQ1zrTYDV-46EyZK5BqMtO3JaAt1j56g3dFXQhaiAt9P_qZVTVQrnTxO4qJf9NrWZeMSve9ZJdbnDSC1MAPxujtHbfWGDuPm5P/s320/Oswaldo+Guayasam%25C3%25ADn+%255BEcuador%255D+Madre+y+ni%25C3%25B1o.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"> <span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Como todas las mañanas se levanta de la cama de un salto. Es muy temprano, aún no asoma la tenue luz que anuncia otro día. No le cuesta ningún trabajo hacerlo; lo hace con el mismo resorte de quien se levanta de una silla para continuar la tarea largamente planificada; su inercia, su disposición no se ven aplacadas por las horas de sueño.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Con la serenidad impetuosa que la caracteriza comienza como cada día a levantar y a preparar a su hijo pequeño para llevarlo al autobús escolar; actúa como cualquier madre ante la lentitud somnolienta de él, le apremia con el desayuno mientras él se enfrasca en su ritual de colacao con galletas, le ayuda con su pequeña mochila en la que atesora sus puzles y lápices.....</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Cuando van por la calle, asida su mano regordeta, acompañando sus pasos inciertos e indisciplinados, su carita redonda y ojos achinados, se siente bendecida por ese hijo que la diferencia del gris y uniforme paisaje humano.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Cuando decidió emprender el viaje de la maternidad añosa no predijo un destino distinto, pero lo fué. Con el embarazo creció dentro de ella, no sólo una vida para él, sino también una nueva vida para ella, educada en la convicción de la normalidad y ajena a la ruleta de la suerte que es vivir. Rompió la monotonía de los días, la naturalidad de ver crecer a un hijo sin mayores esfuerzos ni más complicaciones que las esperadas, se subió a esa montaña rusa de lo desconocido encontrando un nuevo orden en el mundo que hasta entonces no existía, al menos en su vida. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsISTKRJSOojM6FSy68XIT5KgQInMXhBNQgC6Ok33dqxFdjX5kH0rMhhfp2WqsXr2hhS2TfpAysZXrOGZYqbkIsE8uV2bmHdoaPl5Bzml6wFtoCpUZZZoECJzgnwmqSelDb8PAr1Qn702P/s1600/Oswaldo+Guayasam%25C3%25ADn+%255BEcuador%255D+Madre+y+ni%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> </span></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Como cada mañana,al dejarlo en el autobús, le mira a los ojos y tras el verde intenso de sus pupilas encuentra toda la ternura incondicional y el cariño ciego que espera cualquier madre , pero ella sabe que no es igual; así retoma el día preguntándose si ella hizo diferente a su hijo o su hijo la hizo diferente a ella. </span></div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-38920672519053311942011-01-05T04:06:00.000-08:002012-06-12T06:13:36.925-07:00MARIELA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgw_Mb_Xs6bkKbH8ZEqbvQKMcmHgVLIkR3QSlo7w1mYp9galcZnyCOoiRQ5pC8Pcfg9ZBmMFWPs-fS0doIGx7LBZD-vGGOMJNw32vhInis6VXlQf6m5H4hc3R-a2NNHffOmdwGn1aDUGz0/s1600/cuadro_mujer.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgw_Mb_Xs6bkKbH8ZEqbvQKMcmHgVLIkR3QSlo7w1mYp9galcZnyCOoiRQ5pC8Pcfg9ZBmMFWPs-fS0doIGx7LBZD-vGGOMJNw32vhInis6VXlQf6m5H4hc3R-a2NNHffOmdwGn1aDUGz0/s320/cuadro_mujer.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> A veces ocurre que lo que sentimos y vivimos no es como creemos. Percibimos la vida con tanta nitidez y estamos tan ofuscados en lo que creemos, en lo que sentimos y vemos, que no reparamos en la versatilidad de nuestra existencia y de todo aquello que la ocupa. <b>Mariela</b> llegó a entender que <i>" toda la verdad de la vida no es más que un momento, un suspiro , una sonrisa...... y el regreso al descanso eterno"</i> </span></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b>Mariela</b> es un pensamiento trazado por la mano que obedece al alma, con el juego de los signos de puntuación, con el orden de las frases bien construidas; ha sido dibujada con frases, coloreada con palabras, pintada como un cuadro en movimiento representando en escenas aquellos momentos que <b>Mariela </b>vivió y sintió; creyó en su pueblo, en su origen humilde , en el joven que la cortejaba, con él conoció el primer beso, el primer baile, respiró el aire de cada calle donde le tocó vivir, de la plaza donde él le esperaba junto al pozo, paseó por las dehesas oliendo las jaras , sintió en su interior la fuerza del tiempo que va cosiendo el destino . Pero Mariela no existe, no es más que una esencia. </div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
</div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b><br />
</b></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Sólo vuelve a existir <b>Mariela</b> cada vez que alguien relee la historia que la cobija, iluminando su vida con nuevas interpretaciones, con nuevos sentidos, distintos del instante en que la pensaron; ella sigue viviendo más allá de su creador, o a pesar de él, que la situó como un personaje secundario, pero ella consigue subsistir en la memoria del lector que se deleita, se emociona y la siente, atrapándola y haciéndola vivir.</div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3577652843258959032.post-69084014328354513232010-12-27T03:34:00.000-08:002012-03-02T02:57:28.211-08:00OTRO AÑO, DE NUEVO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYvAfDzwT1Wyy9mCGYLCoZBgJTGyt2_4ygI8e8EGREg4yXduHvC-oOQoxZ07-Ip4NRMvOWWmrHNT2XW5ha6u5YApROThMbDr3Jpzdc7pp9AJDXYCdaT8W1g93bajQIC2jUmvq791qK3OdK/s1600/true-colors.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYvAfDzwT1Wyy9mCGYLCoZBgJTGyt2_4ygI8e8EGREg4yXduHvC-oOQoxZ07-Ip4NRMvOWWmrHNT2XW5ha6u5YApROThMbDr3Jpzdc7pp9AJDXYCdaT8W1g93bajQIC2jUmvq791qK3OdK/s320/true-colors.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> Entrará dentro de pocos días; en apenas un minuto pasaremos de año como si traspasáramos a otra vida. No entiendo este empeño de celebrarlo por todo lo alto. Acaso cada minuto del año no es año nuevo?</span></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Reconozco que también me dejo llevar por la algarabía del momento y las nostalgias de lo que dejamos atrás; en cambio, no soy de las que hace propósitos de año nuevo. Cuando una está llena de buenos propósitos permanentemente hacia sí misma y hacia los demás, aunque suene a petulancia, cuando diriges tu vida con el control que conducirías un Ferrari de fórmula 1, no necesitas estas fechas para eso.</div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<b> El tomar decisiones constantemente sobre tu propia vida, qué hacer, qué no hacer, lo que quieres y lo que no,. en definitiva<i> vivir,</i> es bastante rentable así; se pueden tener varias vidas al precio de una. </b>Comprendo que ésto puede resultar vertiginoso para los que viven aletargados, como mi hermano , que me dice en la comida de navidad: "<i> así te va"</i> cuando hablamos de mi punto de vista en cosas de pareja. Me lo tomo como un triunfo. <b>La familia es la mejor escuela para practicar la tolerancia porque no te puedes tirar al cuello como te apetecería.</b></div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Así que no dejaré de <i>fumar</i>, jamás hago <i>dieta</i> ni voy al <i>gimnasio</i>, me adapto al <i>trabajo</i> como un camaleón ; no <i>miento</i> , aunque debería hacerlo más a menudo; me preocupo por las <i>personas</i> y mis afectos más de lo que se lleva; no quiero <i>amor de hombre </i>, que duele mucho y te idiotizan la razón. Qué propósito me queda?</div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Ni propósitos, ni deseos, tan sólo la seguridad de que los días que me queden por vivir, voy a hacerlo.</div>
<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
Y que sean felices para todos!!</div>Lolahttp://www.blogger.com/profile/08693197260551045271noreply@blogger.com0